В мозгу промозглым умопомраченьем
Кишеют черви мыслей обречённо.
Всё делятся на разные теченья,
Не издадут ни шёпота, ни стона.
Запудренный в туман сижу мельчаю,
За цифрой букву, а за буквой числа...
Их по порядку собираю в стаи
И отправляю в путь, согласно смысла.
Страдальчество, как волк рассудок гложет,
Периодично, как по расписанью,
До самой смерти он уж точно сможет
Замучить и известно то заранее
Тем мыслям, что готовы лезть из кожи.
В глубоком омуте, как и на дне колодца
Душа предательски уходит в пятки,
А тело ощущает и сдаётся,
С душою не играя больше а прятки.
17.02.99.
Итог
© Copyright: Игорь Бахтин, 2014
Свидетельство о публикации №114033111580
Свидетельство о публикации №114033111580
Рецензии
