Укор

 Тает звон вдали колокольца.
Он, как будто все манит меня.
И бездомный нищий пропойца.
Вдруг с укором посмотрит,прося.

Я конечно душой богатый,
Но его мне совсем не спасти.
Только раз у жизни отнятый,
Словно в подвиг к ней может прийти.

И укор стоит вопрошая,
Кто же сделал страна все с тобой?
Кто грабил народ не взирая,
Что расплата от Бога,как бой.

И вот бой случился с подачи,
Парни гибли не зная за что,
И они не могли иначе,
Под присягой уйти не дано.

Сколько надо сгубить народа,
Чтобы бесов своих накормить,
И плодить бесправного бомжа,
Чтобы дьявола страха растить.

И укор стоит вопрошая,
Что же сделали братцы с собой?
Где же удаль наша былая?
Что не так в нашей жизни земной?

Почему к всему равнодушны?
Что пройдем мимо горя,сопя.
И без Бога словно бездушны,
Запах денег в себе лишь неся.

Тает звон вдали колокольца.
Он лишь только предтеча Его.
Поднимется даже пропойца,
И набатом пронижет всего.