Уходит время, наигравшись нами.
В песочнице лишь тлен да благодать.
Навязчиво мелькают между снами
Штрихи чего-то, что не передать.
Что до конца не отряхнёшь от пыли
И не окрасишь в верные цвета.
Все краски за ненадобностью сплыли,
Оставив тени чистого листа...
А меж теней – мы тоже понарошку,
И место у камина заросло.
Душа, кидая мелочь на дорожку,
Едва ли разменяет пару слов...
/2014/
Наигравшись
© Copyright: Роман Башаев, 2014
Свидетельство о публикации №114033000689
Свидетельство о публикации №114033000689
Рецензии