Позволь мне рассказать, как я пишу стихи,
Чтобы вопрос как банный лист отпал навечно,
Так много плевел и сырой трухи,
Их размешаю яро и беспечно.
Стих, как дитя, как хрупкий мотылек,
И как дракон, сжигающий державы,
Он как прекрасный, первородный ток,
А мысли в нем светлы и моложавы.
Он жжет сердца, не врет и не боится,
И в моей ауре оставит четкий след,
Пусть как ребенок скачет и резвится,
За ним слежу, как постаревший дед.
Он вырастет и лишь взмахнет крылами,
И улетит под небо и в моря,
И посмеется над землей и нами,
Когда увидит, как цветет заря.
Стих рвет дыхание и обрывает мысли,
Рождаясь в разуме, он требует небес,
И если руки в праздности повисли,
Его желанием я заново воскрес.
Однажды умерев, взмахну крылами,
Я окажусь среди своих детей,
И полечу, над жизнью и домами,
Как стих на крыльях собственных идей.
Антон Чубарев ©
Ярый и беспечный стих
© Copyright: Антон Чубарев, 2014
Свидетельство о публикации №114033006535
Свидетельство о публикации №114033006535
Рецензии
