Счастливые люди не идут в поэты.
Им словом терзать себя не хочется.
Писать, что клянешь по утрам рассветы,
Что ночь без нее- это век одиночества...
Ночью сон терзают Мысли острием,
Засыпаю поздно, ближе к четырём.
Ты скользи перо,по листу быстрей!
Невтерпёж излить Своих горестей!
Пляшут над бумагой пальцы до упаду,
Ради пары строк, только тех, что надо.
Лишь бумага все молча слушает
Я готов излить Свою душу ей.
Будто каждый раз перец жгучий ем
Чтоб наполнить слог рифмозвучием
Сердце в шрамах, стыд, да тоски печать.
Рассказал бы все, да с чего начать?..
Тяжело признать, что не лечит время,
Что стихи мои- это просто семя.
Положенное, в каменистую землю,
Где каждое слово разменяно,
Высмеяно, сожжено и развеяно.
Вот Луна уж скрылась,в темноте двора.
С музой не сложилось, значит спать пора...
Счастливые люди не идут в поэты
© Copyright: Рай Темирляр, 2014
Свидетельство о публикации №114033006479
Свидетельство о публикации №114033006479
Рецензии