Первый блин, говорят, - комом
Невзрачной, смятой массой такой
Я все дома считала своим домом,
Пока, сгоряча, ты искал покой.
Выбежал блин из-под масла крова,
Вы видели жизни такой портрет?
Я зрю его снова, снова, и снова
Вы не встречали. Конечно же – нет.
И вот бежит он - огнем охвачен,
Взбирается в гору под «сорок пять».
И в большей степени он невзрачен,
Хотя ожидает себя оправдать.
А я не ищу оправдания вере,
В удачный «пек» первого блина.
Это уже, в полной мере -
Геройский подвиг. Моя былина.
Былина
© Copyright: Луканова Любовь Петровна, 2014
Свидетельство о публикации №114033004718
Свидетельство о публикации №114033004718
Рецензии
