Первый эшелон
Глухие места...,неизвестные закоулки обшарпанного асфальта...,глазеющего на небо без поддержки фонарных столбов...;неприступная скала...,плавно теряющаяся в монотонных "танцах" старых утёсов...,ангажементы презирающих всегда...,шагающих навзрыд не в такт мелодии звучащей...
Вот такое странное место приснилось и мне когда-то...,время и дата не имеют существенного значения...
Высокая тайга...,граничащая с обрывистым берегом...,омываемым не океаном...,но водами глубокими и холодными; температура их не отображается ни на одной шкале известных градусных мер пугающих...И на краю снегопадов летом-по ту сторону-в свете-стоит деревянный монастырь...Монашки в нём не открывают в комнатах-кельях своих окон...,чтобы впустить в душное замкнутое пространство свежий воздух...;они настолько одинаковы с лица...,что можно перепутать...,имён не зная...;их облик...,тени...,руки и походка-как "клон" научной "теоремы"...На территорию монастыря не ступит ни одна нога человека женского пола (извне)...,мужчину же...,не зависимо от возраста и положения...,здесь примут охотно и по-королевски...Почему...?Так надо...им...
В одной из комнат...,убранных и чистотой блестящих...,я вижу Афанасия...,но он-не мальчик уже-муж...,таким его ещё не лицезрела и не касалась рукой своею...Он ест мясные пироги и запивает их не чаем...,не водкой...,а отваром чистотела...,то наблюдаю изнутри внимательно...Афанасий голоден...,хотя и сыт...,слова всё шепчет...,шепчет...Обрывки фраз я слышу...,он повторяет одно и то же: "Не ешь сама...,ведь я нуждаюсь в пище...".Гаснет картинка...,как перегоревшая лампочка в разгар грозы...Я хочу забрать друга с собой...,протягиваю руки...Он не идёт...,желает быть и дальше здесь...Образ мгновенно растворяется и исчезает в стенах толстых...,оберегающих его от зла...,но того...,что причинил он сам сторонним людям...Как темнота меня отталкивает своим ледяным миром и бесконечностью-значком другого...,не доступного на заре вечерней или утренней...,не ранней...Подобие кошмара...,а...,может быть...,сам ужас...остановил...,воздвигнув предупредительную стену перед глазами...;а у подножия её вдруг появилось матовое облако-длиннейшая "труба"...,в которой видны руки...,их много и все они направлены к тебе...Где-то далеко (на заднем плане) орёт толпа : "Гол...!Гол...!".История Чемпионата Мира по футболу...,ещё не наступившего в своих планах и победах даже...
Не вижу Афанасия больше...Он пропал...;обрывки его одежды валяются на полу...Кораллового цвета рубаха друга врезается в мои глаза...Зачем я здесь...?Что происходит...?Бред...?Уж очень он был похож на реальность...,хотя время правило далеко не наше...
(Вернулся снова 1966-ой...;две "шестёрки"...,но за моей спиной ненавязчиво маячила и третья...)...
(Анфиса).
МУЗЫКА ДОЖДЯ.
Мой шаг не имеет следа...,отпечаток-на твоём лице...,высохшем под порывами ветра-узника на кресте...Моё время в твоей "пучине" пытается выход найти...Где любимые глаза мужчины...,что словно маяк впереди...?Ласкает мелодией слово-забытая миром рапсодия...;скорбящий на сцене "мим"-ребёнок на фоне бесплодия..."Скрипичные танцы" устали...,в кармане-одни сантименты...,по острому краю стали запечатлелись "моменты"...
Свидетельство о публикации №114032903563