Не пишется

Не пишется.
Запишется?
Не верится…
Ты говоришь — запишется? А скоро ли?
Не бодрствуется и не спится — бредится.
Отчаянье — солёным комом в горле…

Пуста душа.
Давно сорвал печати я
со всех заветных потайных дверей её.
Не утешай. Что толку ждать зачатия,
коль не случилось оплодотворения?

Снег первозданен. Но, зубами клацая,
иду, топча, ослепший, аллегории.
Маразм. Сплин. Полнейшая прострация.
Не пишутся стихи — какое горе!

Гляжу, сочась змеиной черной завистью
на всех, кто счастлив каждой строчкой новою.
И, накопившуюся, с дикой яростью
ту зависть, словно яд, на землю сплёвываю.

Не пишется.
А слышится — «не дышится».
Бездействуется,
ну а мнится — тлеется.
А может быть –  не мнится и не слышится?
А может быть действительно — конец?

Взгляд безразличный на небо косится.
Вдруг в ужасе безумном сердце сжалось:
там, среди туч — я вижу, мне не снится —
слова восходят:
мене, текел, фарес…

Осень 1976 г. Львов.