Осень. Слякоть. Моросит.
На душе так мерзко.
Атмосфера – день убийств –
Здесь и повсеместно.
Я иду, бреду по лужам,
Чертыхаясь невпопад.
Мне камин бы, легкий ужин,
За окошком – снегопад.
А луна, как соглядатай,
Крадучись, за мной идет.
Тучи виснут грязной ватой.
Не иначе – пьяный сброд.
Согревает лишь одно:
Помнит сердце солнце,
Да еще камин, вино…
Подождать придется.
Осень. Слякоть. Моросит...
© Copyright: Владимир Хуркин, 2014
Свидетельство о публикации №114032900173
Свидетельство о публикации №114032900173
Рецензии
