она

У неё, - пусть ненамного, - но места для книг
больше, чем у меня.
За это ли я её так не люблю, или завидую, -
- даже не знаю.
По моим подсчётам, ей повезло потому,
Что при равных условиях я
по-любому раньше состарюсь.
Ещё у неё аргентинский дог
и пара подруг на Ямайке,
На майке из чистого хлопка принт
свежего номера кубинской еженедельной,
А уж что там под майкой…
говорят, при хорошем ритме,
способно раскачать Вселенную.
Если продолжить, - устану перечислять,
но уж если каяться, -
Ненавижу её за то,
что она мне нравится.
С её вечно полуприкрытыми веками,
джинсами, стёртыми на заднице,
С её любовью к какому-то
неизвестному мне человеку,
Про которого она никогда
не кричит слезами,
А насвистывает на крыше полоумной
пригородной электрички
И умеет на ветру прикурить
от единственной спички,
И бывает особенно хороша
когда напивается.
Если бы вы её только видели...
Но она второпях уезжала,
а я не успела ей рассказать,
Что на самом деле  она красавица.
 
 
И мне, сочетательнице букв,
могло бы быть  гораздо обиднее,
Если бы только в этой полоумной ночи
не я её выдумала.
Я пока не придумала,
куда там она мчит
на крыше синего прохладного поезда,
Но у неё, - это я хорошо вижу,
-Совершенно как у меня
постоянно путаются волосы
,На тёмных губах читаются
следы вина, неутолённые  поцелуи,
И что бы она там вам при встрече ни наплела,
-Мы с ней обе знаем, что есть
только весна, августы и июли,
Что время раскачивается на чаше весов,
А весы на ветке сосны
в неразгаданном сновидении,
Что она, где бы там она ни была,
Влюблена и дрожит коленями,
Что её лихорадит от тщеты перемены мест.
Что она, как я, - то ли нет нас обеих,
то ли мы обе есть...

11.02.14г.Мск.