Бьют

Бьют меня - и за дело, и так,
От досады, что не заслоняюсь,
Что не тру сотый свежий синяк,
Что молчу, только чуть улыбаюсь.

Бьют словами, кнутом, сапогом,
По фантазиям, почкам и нервам,
Бьют за то, что братаюсь с врагом,
Не хочу быть великим и первым.

Бьют за то, что всегда в стороне
Шел - отдельно от общего стада.
Но согнуться - умения нет,
А сломают -  да так мне и надо...

Мне не больно. Не верите? Зря...
Но какая вам необходимость
Бесконечным битьем проверять
Мою внешнюю неуязвимость?

От ударов немеет рука?
Моя жалость нелепа, невольна,
Ведь сшибить меня - хватит плевка,
А все чаще и взгляда довольно.

Просто очень не хочется стать
Мертвецом, в общей куче гниющим...
Мне упасть, чтоб удобней пинать?
Выдать вопль, возбуждающий бьющих?

Крикну. Только сначала свихнусь.
Упаду. Только прежде издохну.
А потом... А потом я вернусь -
Став листом, просочившимся в окна,

Мотыльком, что летит на свечу,
Потому что не может иначе...
Так что бейте, пока я молчу.
Может, это хоть что-нибудь значит.

Если ж нет... разве можно винить
В том, что мнут придорожную травку?
Мотылька же несложно казнить,
Как на кол, посадив на булавку...