Крутись пропеллер

Крутись пропеллер мой бумажный,
бумажный самолётик мой лети.
Я жив ещё
и это очень важно
и это важно очень, что ни говори.

Я жив ещё, хотя и сомневаюсь
в высоком будущем своём,
но всё равно,
мой бедный самолётик пусть летает,
пусть крутится пропеллер детский мой.

Я жив ещё,
ещё пока быть может
мой дух не выгорел и не иссяк совсем.
Летают ласточки турецких чёрных ножниц
и звёзды тушатся о пепельницу стен.

Мне хочется кричать, но голос мой надкушен,
запеть мне хочется, но выключен мой слух.
Я жить хочу в простой народной гуще,
среди мужчин наваристых и лакомых подруг.

Как просто всё: тебя сопровождают
повсюду география, история и джаз,
и Мандельштам тебе свои стихи читает,
и пишет дневники тебе в тетрадку Хармс.

Живи себе: гоняй гнедые сутки будней,
целуйся и грусти под артобстрелом звёзд.
Графин с наливкою и яблоко на блюде,
графин с наливкою и винограда гроздь.

Вкушай простые радости.
Чем ближе к смерти,
тем яблоко божественней, священней виноград.
И на дельфинах плавают классические дети
и с птицей на иврите детском говорят.

Не спи.
Всемирная история моя, да будет
интересной, да будет к старости она светла,
встречая новый день антоновкой на блюде
и взмахом деревянного весла.