Опухли ноги, почему-то

Опухли ноги, почему-то,
Назвали психом и не раз!
Стал плохо видеть левый глаз,
Уж не пишу ли очень круто?

Писатель я или - поэт?
И чем я досаждаю Власти?
Вокруг меня темнеют страсти
На протяженье многих лет.

Наверно, тайна в чём-то есть,
Что так меня "оберегают",
От чьих-то глаз всегда скрывают,
Живьём готовы, знаю, съесть.

Я б не писал, заткнулся завтра,
Бесплатно что писать за-зря?
Вот, за окном взошла заря,
Я скушал допотопный завтрак,

Присел к столу, а рядом - "комп"!
А солнце мне в ответ смеётся,
Душа моя навстречу рвётся,
Но где-то беспокоит тромб.

Недолго ж мне идти осталось,
Так что бояться? Пусть я - псих!
Мой мозг богат от многих лих,
Их тяжесть многих, ведь, касалась!

Прожить - не поле перейти,
Всегда найдётся враг-завистник,
Вонзится в грудь стрелы трилистник,
Когда вперёд есть три пути.

И справа проще да и слева,
Но прямо самый верный путь,
Чтоб раньше времени уснуть,
Живым оставив часть запева.

Да, я явился не для тех,
Кому дымить дано мозгами,
Тащить в нору кротом возами,
Считая - в этом малый грех!

А для кого тогда родился?
Для тех, кто вякает "уа"?
Им всем в диковинку трава,
Их мозг пока что не развился.

Ну, значит, в будущем возьмут,
И даже, может, прочитают...
Великих вечно почитают,
Когда прервётся их маршрут.

март