Возможно, вы знаете, кто написал эти стихи

Эти стихи я услышала много лет назад в спортлагере в Пицунде. Странная, очень странная  девочка почти не купалась, не загорала. А вечерами почему-то ходила за мной и читала, читала  стихи. Свои ли, чужие, не помню. А вот два стихотворения до сей поры звучат во мне. Первое полностью. А второе только половину. А концовку расскажу прозой.  Может кому-нибудь из читателей они знакомы.

       ***

Но как-же тихо и торжественно
Стерев улыбчивость, как грим,
Страдала молча Неизвестная,
Следя глазами за Крамским.

И рот её от горя влажен,
Она глядит издалека,
И ничего ему не скажет,
И бровью поведёт слегка.

И он поймёт, отбросив робость,
Её волос ночную синь,
И эту сказочную гордость,
И эту грацию богинь.

И это он, кусая губы,
Не зная как её развлечь,
С ней говорил светло и трудно,
Касаясь кистью гибких плеч.

Но как она недосягаема,
О, боже, как она дика.
И падает в немом отчаяньи
к холсту воздетая рука.

И он ей шепчет обессиленно,
Её как бедствие кляня:
Зачем Вы так. Ведь Вы красивая.
Зачем измучили меня.

       
      ***

Он мастер был большой руки.
Ему дивились старики,
Из коих каждый мог и сам
Творить из камня чудеса.
Но он зажжёт рукой не тронь -
Огонь, как есть, живой огонь.
Была у мастера душа светла,
Прозрачна, хороша.
А в ней красавица жила:
Светла, как иней на заре.
Хрупка, как льдинка в ноябре.

Какие камни ей дарил!
Какие речи говорил!

Она в ответ ни да ни нет:

"В твоих камнях, конечно, свет,
И то ни диво для меня -
Он сын земли и сын огня,
Он гладок был бы лишь да чист,
Он сам в себе таит лучи".

И слышит он её слова:

"Что б камень твой затосковал,
Ты так устрой. И я тогда
С тобой останусь навсегда".

А мастер был хорош собой!
И он, конечно, принял бой.
Имел он руки кузнеца,
Что взял задаром от отца.
Да кудри цвета спелой ржи.
Но этим он не дорожил.
Он был красив и юн и смел.
И всё он знал и всё умел.
Вот мастер начал в сотый раз
Гранить, полировать алмаз.
И год прошёл и много лет.
В груди тоска, а в камне нет.

А дальше не помню в стихах, но помню эпилог:

Мастер на много лет пережил свою невесту. Когда вошли в развалившуюся избу, увидели старика с длинной белой бородой, покоящегося на полатях и очень счастливого.

На столе лежал алмаз, не сверкающий лучезарным светом. Но живой алмаз, тоскующий, как пожелала красавица.

Будто старик всю свою горечь по несостоявшемуся счастью вложил в камень, а в себе оставил радость, что получилось исполнить заветное желание.