В сотый раз

В сотый раз открою книгу…
Столько листиков и глав…
Столько радостей и криков,
Лишь заглавие прочитав.

Столько пламенных учений,
Пригодится все, что есть,
Каждый день мелькают тени,
И лучина тоже здесь…

Здесь златые междометия,
Что не ценятся подчас,
Рот открыв, читают дети,
Искры светятся из глаз.

Вот и я прочту по буквам,
Неспеша, не торопясь,
Покажусь, наверно, букой,
Это книжная напасть….

Все равно читаю снова,
Хоть и скука на душе…
Пусть покажется не ново,
Пусть прочитана уже….
*****

Вспоминаю лиричные грезы…
Вспоминаю несмелую дрожь,
И пускай, истязают вопросы,
Подоспеет с ответами дождь.

Заиграет привычно на скрипке,
Оросит это знойную пыль…
Ну а путь не пройти без ошибки,
И всегда наклоняется киль…

Те мгновения минорной струной
Не исчезнут уже никогда…
Те стихи невзначай под луною,
Те частицы сурового льда…

Разъяренный костер напоследок,
Многоточия…пауза…тишь…
Наполняются сумраком клетки…
И опять, и опять ты молчишь…

А молчание суровей секиры,
Что срубает наотмашь главу,
Но спасает хрустальная лира,
За собой, порождая молву…
*****

Если в поэзии музу поймать,
Становится бешеным автор,
Не остывает от лиры тетрадь,
Все видят небесные врата…

Рекою польются златые стихи,
Неведомо, что и откуда….
Стразы на небе всегда далеки…
Кто же творения будит?

Кто же терзает душевную нить
Чернила вослед, проливая?
Будем небесные веси молить…
С каждою строфой, угасая…

Будем любить, невзирая на боль,
Птицу, взывая, вернутся….
Строфы рождает душевная соль,
Нити две тонкие рвутся…

Но муза останется, верится мне,
Окутает крыльями плечи,
Ресницы ее засияют в окне…
Плавятся сольные свечи…