Я скребу по углам,
набирается прах,
отчего-то я с ним не хорош.
В голове отдается,
как эхо в горах:
ты когда-нибудь тоже умрешь,
как цветы, что засохли
меж желтых страниц,
расточив аромат без следа.
Я б держал все в себе,
но не чую границ
и боюсь, вероятно, Суда.
Я б лежал на траве,
и мечта за мечтой
проносились бы, сбитые в рой,
но трава не растет
под могильной плитой,
над прожорливой черной дырой.
Я скребу по углам,
набирается прах,
если дунешь, он облаком прочь.
И останется лишь
междометие «ах!»,
если боль удалось превозмочь.
Я скребу по углам, набирается прах...
© Copyright: Максим Соколинский, 2014
Свидетельство о публикации №114032703018
Свидетельство о публикации №114032703018
Рецензии
Спасибо, Оксана, за отзыв, уверен, от чистого сердца, но, думается, "качественная" применительно к поэзии не самая лестная оценка.
Максим Соколинский 01.04.2014 12:05 Заявить о нарушении
Максим Соколинский 01.04.2014 12:05 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.