Я слишком много вру в стихах

Я слишком много вру в стихах,
Понятно мне самой.
Все в жизни у меня не так,
Похоже лишь порой.

Так много грусти и тоски
В четверостишьях, строках...
Да, говорят мои стихи,
Что жизнь ко мне жестока.

А все не так и все не то.
Видна как на ладони
Вся жизнь моя; и знает кто,
Того мой стих не тронет.

Возможно, тронет, удивит,
Но, встретившись со мною,
Душа уже не заболит,
И рана не заноет.

Я далека ведь от стихов,
Хотя они повсюду.
Так много драмы, много слов,
И никакого чуда.

Довольно мне уже страдать.
Достаточно. Хватает.
Хочу я радость передать,
Душа ведь радость знает.

Но почему тоска - печаль
Всех строчек наполнитель?
Стихи хранят душа и даль,
А я - всего носитель.

Я - зритель, кажется, скорей.
Нет, вовсе не создатель.
Все рождено в душе моей,
И многое - некстати.

Я вижу лишь перед собой
Своей души порывы.
Они страшат меня порой,
А иногда красивы.

И то, что вижу, я тебе
Словами излагаю.
Но все же, друг, в моей судьбе
Печали нет без края.

А прочитай мои стихи -
В обратном убедишься.
Они от правды далеки,
Но ты не усомнишься,

Что жизнь моя - ни как в стихах,
А лучше и приятней.
Не только боль, не только крах,
Спокойней и понятней.

Излишний частый есть трагизм,
Тревога эта в строках...
Душа - особый механизм,
Ей очень одиноко.

Вот от того - то иногда
Стихи мои трагичны.
Но жизнь - не вечная беда,
А случай единичный.

Душа изменит пусть размах,
Изменит темам пусть знакомым!
Да, слишком много вру в стихах,
Живу совсем ведь по - другому...