Каждый из нас - IV

Последний фонарик устал... (с) Егор Летов

Бар переполнен: несут дополнительно стулья!
Запах шампанского, виски, чего-то ещё…
Бармены – стражники этого пьяного улья –
Давят улыбки из мягких, как патока, щёк.

Кто-то читает стихи... В полумраке оваций
Тени по лицам размазаны, словно желе.
Смех из груди вырывается протуберанцем,
Времени не остаётся о прошлом жалеть...

Кружки пивные – стеклянные львиные лапы –
Царственно топчут столы, на которых стоят...
Всеми забыты приличия, мамы и папы.
Бей мне по мозгу, без закуси принятый яд!

Я поднимаюсь на сцену, шатаясь, как трезвый!
Кыш все отсюда! С такими стихами – к врачу!
Я к микрофону встаю, как над чёрною бездной,
И, словно Шут, оступиться и рухнуть хочу...

Над разомлевшей толпою хихикают люстры:
Что за аншлаг молоком убежавшим вскипел!
Любят же люди бухать, прикасаясь к искусству,
Так, что искусство порою вообще не у дел!

Чтоб доказать, что чего-то я всё-таки стою,
Плюнуть бы в синие рожи горящей строкой!
Было подобное... Вспомнились мрачной мечтою
Остров и Парк, обрамлённые Невкой-рекой...

* * *

...Парк на Крестовском. Жёлтые капли листвы.
Шепчется гравий под весом моих размышлений.
Остров всегда с незнакомцами будет на «вы»:
Вежливость холодом копится в парковой сени.

Шёл я неспешно, вглубь мыслей своих уходя…
Пасмурно было, прохладно и чуточку страшно…
Поднял глаза… Вдалеке, в оболочке дождя,
Виден был труп недостроенной офисной башни.

Тут я споткнулся. Со мною качнулся весь парк...
Экспериментом хлестнуть бы людей, словно плёткой!
Мысли, как руны, сложились в единый футарк,
Сердце сплясало под горлом охрипшим чечётку...

Снайпера бы! И в полёт отправляется смерть…
Как, чёрт возьми, беспощадно, красиво и точно!
Пуля поёт – невозможно в полёте не петь! –
И голова распускается спелою почкой!

Шлёп – и солёный ручей начинает расти.
Вы заметались, как в воздухе чёрные птицы...
Видите – в брызгах солёных корёжится стих,
И опадают багряные листья-страницы!

Кончился я. Кто-то видео классное снял…
Мой интернет, только мёртвым он нафиг не нужен.
Ну же, снимайте! Кровища! Отличный финал!
И подавитесь попсовою рифмой про лужи!

* * *

В зале, тем временем, тот же потеет аншлаг…
Радостно, что кроме зрителей, в зале есть боги.
Сердце моё бьётся в ветре стихов, словно флаг.
Пусть в равнодушии люди безжалостно строги –

Мёртвый поэт нынче моден, как яблочный бренд.
Как психопат, кислотой целовавший «Данаю».
Чувствуя жизни своей уходящий момент,
Я начинаю.