Говоря о природе своей

Да …   тебя  уж  ни чем  не  пробьёшь
И  стучи ,  не  стучи  -  нет  участия
Молчаливость   с   презреньем   несёшь
Словно   бонус ,  за  вычетом  счастья …
Поворот   головы ,  шеи ,  глаз
Прищуренных,   с    отблеском  алчным
И  не взвешенность   брошенных   фраз
Всё   соседствует  с  образом   мрачным
Кто   они ,  были  предки   твои ?
Печенеги ,  татары , иль  гунны
С   вожделением   искавших   свои
Им  самими   избитые   руны …
Говоря    о   природе    своей
День ,  принявший   условие   вещей
Сам   устроит   их   нужный  порядок
Суть   не  спрячешь   свою  в  закрома
Незаметно   пришедших   в   упадок
Да  под  схимою  злобной   ярма
Мрачны   мыслей   твоих   терема
Да  и  что  там  хранить …?
Жалких   мыслей   обрубки , чья  нить
Двоедушием   связала   себя
С  любованием   собой. И  тщеславие   минут
Благосклонно   нашедших   приют
Под   седлом   у  тебя …
Но   кочевник   храня   под   седлом
Своё  мясо ,  внимал   всем  вещам   априори
И   не   прятал  свою   под  ярмом
Честь , хоть  и  алчность   блуждала  во  взоре …
Раздвигая   условность   минут
Далеко  не  уйдёшь  - все  условия   обяжут
Иль  иные  черты  придадут
И   тебя   обстоятельством   свяжут
Дон  Кихота   спросить  бы  о  чести
Но  ведь  честь   не  висит   на   часах
А  зависит  от  часа ,  что  вместе
С  той  минутой   лежат   на  весах …
Их   Фемида   пожалуй  не  взвесит ,  да и  незачем
Честь  не  в  чести …
Лишь   стоит   за  спиной  казначеем
Та   минута ,как  мытарь  души …
И   не взвешенность  наших   минут
Фраз  убогости,   мыслей , их  тление
Нас  не  минут , ускорение  своё  придадут
К  забытью , что  приводит   к  забвению …