Вон гитара в углу пылится,
Кисти , краски - но всё чужое.
Я стихами пишу страницы
В них всегда что-то есть родное.
Бог когда раздавал преданье ,
Наградил меня даром слова.
И теперь я ищу признанья
В стенах мрачного коридора.
И теперь я слоняюсь в мире
Всех жестоких и малодушных.
Я задумчивый странный лирик ,
В этом веке увы, не нужный.
Дар слова
© Copyright: Ирина Василевич, 2014
Свидетельство о публикации №114032608275
Свидетельство о публикации №114032608275
Рецензии