Парфюмер

Моя религия – запах.
флюиды живого тепла...
Воздух пронизан тревогой осенних дней.
Отдаться инстинктам,сжигающим плоть дотла –

По переулкам Парижа – идти за ней.

Вечер спадает вуалью... я сквозь него
Бреду, как слепой
в одержимости уловить –
То, что заполнит сияньем меня всего
Биение жизни – ее золотая нить.

Мое проклятие – запах...
забывшись, до хруста сжать
Руки на нежном горле, не слышать слез.
Время ее убивает... ему не жаль
Ни сладость дыханья, ни теплую медь волос.

Утро безжалостно... плавит туман в росу.
Неизъяснимая мука – искать... терять.
Время ее убивает,
А я – спасу –
Увековечу в симфонии амбры и имбиря.


...И я собирал с еще теплой кожи – искрящийся аромат.
Тайну прекрасных женщин... цветение юных лет.
Срывался в Геенну... Стоял у Небесных Врат.
Но себя не обрел
на этой чужой Земле.

Я – кричащая бездна,
звериный порыв спастись.
И страшнее, чем казнь – захлебнуться самим собой.
Я постиг красоту ее... Душу ее – постиг.
Я – творец и палач
познавший экстаз и боль.

Путь закончится... здесь.
Круг замкнется в Парижской мгле.
Рви, толпа, мою плоть!
Купайся в пурпурной крови!
Меркнет свет...
пусть живое – к живому, зола – к золе.
Но как будто – бессмертен.
                как будто – причастен

                к любви.