Я горе-поэт, которого нет.
И, наверное, все эти рифмы скучны...
Расческой скрученной дергаешь волосы,
А, кажется, расчесываешь.
Эти поцелуи ломают ключицы,
Мне больно, а все это снится.
Ржавые спицы пронзили сердце,
А раньше пронзали мамины нитки
Этого мира вовсе нет, как и меня.
Я всего-лишь глупый горе-поэт, которого нет.
И тебя нет...
И любви этой тоже нет!
Это, знаешь, когда красишь колоритным карандашом,
А выходит как-то серо, или, даже черно-бело.
Когда липкие руки и кривые пальцы остались в карманах,
А должны, наверное, греть, или это всего-лишь раны?
Глаза устали. Не знаю, смотреть,
Или надеяться, глядя в унылые дали.
И горизонта, кажется, нет.
Есть небо, а есть земля, а горизонта нет.
Вот и выходит, что мира нет.
И "мы" тоже нет, есть ты или я,
Все это глупо.
Я любил тебя.
Я любил тебя.
А ты любил?
© Copyright: Лотос Рождественнский, 2014
Свидетельство о публикации №114032606216
Свидетельство о публикации №114032606216
Рецензии