Жене 17

Прости за то, что появился на пути,
За то, что в дом ввалился с глупой сумкой,
И не ломая голову задумкой,
Не думая тебя ничем смутить,
Решил остаться. Ты меня прости
За то, что смел тебе предлог составить нагло,
Жизнь поделить, которой очень мало
Самой себе, уж как и не крути.
Прости, уговорил нас стать семьею,
И для того мы совершили таинство рожденья,
И дочка вышла просто загляденье,
Весной, пришедшей сразу за зимою.
Прости, что разрослась семья и сыном,
Ведь нам хватало в жизни наслажденья,
Но было то не просто наважденье,
И вышел сын собой вполне красивым.
Прости,  что не могу,  совсем не в силу
Быть без тебя, не любоваться чтобы в полной мере,
не знать, что дома, за родимой дверью,
Нет той одной,  что называю милой,
Той, что люблю... не то... скажу тебе не внове,
Ведь  может быть совсем не я тебе был сужен,
И мир в семье мной вовсе не заслужен,
Прости меня за все, я так виновен.