Тень поэта идет по дороге
Под холодным, тоскливым дождем.
У поэта промокшие ноги,
Сотни мыслей и море боли
И немного лишь строчек в нем.
Потому что стихи не пишут
Когда боль ломает внутри,
Когда люди совсем не слышат
И уже не живут, и не дышат,
Не читают стихов до зари.
Тень поэта запела хрипло,
Потому что охота кричать,
Потому что сердце погибло,
И исчезли из мыслей рифмы.
Но не хочеться так умирать.
Тень поэта
© Copyright: Воин Полыни, 2014
Свидетельство о публикации №114032600279
Свидетельство о публикации №114032600279
Рецензии