Оплывает память воском.Тоска.
Греют руки боль холодного лба.
И врезается в бугор у виска
Не молитва за тебя,а мольба.
Расставаться-как узоры плести.
В пустоту слова и душу вплетать,
Обрывая нить последним ,,прости,,
За которым больше нечего ждать.
Оборвала.Доплела.Добрела
До тоски,взметнувшей воздух у лба.
И упала где-то камнем стрела-
Не молитва за тебя,а мольба.
***
© Copyright: Полина Семёнова, 2014
Свидетельство о публикации №114032509743
Свидетельство о публикации №114032509743
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
