Нет, не бедные мы, нет не бедные...

Нет, не бедные мы, нет не бедные...
в ярких красках весна в белый лист,
как руками, дрожащими ветвями
режет золотом синюю высь...

И стекая заливисто в оттепель
песней тихой скользит по волнам,
не бывает весна непрошенной,
да влюбленною не по годам...

Как один все лихие , да ранние
дни луженою глоткой берут,
и стуча деревянными ставнями
отпевают, иль с горя поют.

Привкус сна с прошлогоднею гарью
отравил первый проблеск лучей,
и любившие часто прощали,
и прощались , но часто не с ней...

Ну и пусть засидевшись до старости
в постной сутолоке, да на покой...
но с такой непривычною радостью
зазывает весна за собой...

Хорошится и вяжет в попутчики,
прижимается нежно к плечу,
не целуй,- эти губы измучены,
я их осенью вновь излечу-

солнцем блеклым, примочками травными,
алой спелостью в легкий изгиб...
иль от страсти , или с отчаянья
кровоточит искусанный миг...

нет не грешные мы, нет не грешные...
если любим, то любим на век!
хоть и горечь , и сладость подмешана,
в теплый март и растаявший снег.