И бесконечную плеяду слов
К герою скучного романа
Я направляю вновь и вновь
Ну что слова для истукана?
От злости к нежности как мяч
Не попадаю по воротам.
Я не художник, не скрипач.
Нема орать. пишу до рвоты.
Как мертвые, мои стихи
Беззвучным плачут голоском,
Все отсырели от тоски,
Я ваш поэт, а вы шпион.
Вы фельетон на мою жизнь
Издевка над моей судьбой.
Вы та синеющая слизь,
Что намекает на мой дом.
Ведь дома нет. И нет любви
И вы тому предубеждение
Вы мои грустные стихи,
Вы часть меня, мое творенье.
И от того-то и близки -
Вы в моих мыслях, снах, желаньях...
Вы будто первые духи,
Не аромат, воспоминанье.
Вы будто первые духи
© Copyright: Окин Колле, 2014
Свидетельство о публикации №114032500324
Свидетельство о публикации №114032500324
Рецензии
