С балкона сползает прожжённая даль,
И в окнах мерещатся тусклые звёзды,
И каждый, кто умер, рождён был,
И каждый рождённый -- бунтарь,
Хоть сам и не помнит, как он, умирая, вернулся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.