Книжка записная

Я  эту  книжку  записную
Храню,  как  мудрости  ларец.
Я  вижу  в  ней  всему  начало,
Я  вижу  в  ней  всего  конец.
И,  открывая  в  ней  странички,
Как  будто  слышу  голоса.
С  её  страниц  заметки - птички
Летят  приветом  в  небеса.
Те  имена,  что  в  чёрной  рамке,
Где  даты  смерти  в  уголке,
Всё  так  же   памятью  хранимы,
Парят  в  пространстве  налегке.
Одно  лицо  других  яснее...
Как  он  смеялся,  как  он  пел,
Он  ещё  много  в  этой  жизни
Успеть  надеялся,  хотел.
И  образ  светится  улыбкой,
Его  другим  никто  не  знал,
Он  не  умел  хранить  печали,
Он  никогда  не  горевал.
А  этот  был  других  мудрее,
Он,  будто  знал  всё  наперёд,
Он  понимал,  что  не  успеет,
Что  неожиданно  уйдёт.
Он  своей  мудростью  делился,
Пытался  всех  предостеречь,
Но  все  тогда  не  понимали
О  чём  его  звучала  речь...
Настанет  день  и  вслед  за  ними
Уйду  когда - нибудь  и  я,
И  никому  не  станет  нужной
Вот  эта  книжица  моя.
Но  имена  из  старой  книжки,
Перемещая  на  гранит,
Вселенная  в  своих  скрижалях
Во  веки  вечные  хранит.