Фиалки
***
Он был художник. С пёстрою судьбой,
Со взглядом,ни к чему непараллельным.
В треножнике, что он носил с собой,
Всегда была бутылочка портвейна.
Она - швея, с душою мотылька,
Сшивала всё, за что давали денег.
В её глазах - художник был алкаш,
Возвышенный, помешанный бездельник.
Вот только, так-то было не всегда,
И раньше им друг друга не хватало.
Едины, слиты вместе, как вода.
А в часе и минут им было мало!
Кольцо он ей на сцене преподнес,
Когда она играла Жозефину
И вместо дорогих голландских роз-
Букет фиалок, целую корзину.
Швея была актрисой, но ушла...
Хотела жизни яркой и беспечной.
А у него не клеились дела,
Он начал пить, совсем бесчеловечно.
Однажды, он настолько одичал -
Постылым стало каждое мгновенье.
Неглядя, свой треножник променял,
С мольбертом-на бутылочку портвейна.
Он пил, старел. Но так любил жену.
За жизнь цеплялся из последней силы.
Как в первый раз, и каждую весну,
Букет фиалок первых приносил он!
Фиалки те - ей были не нужны,
На них не купишь модную одежду...
А он бежал в проталинах весны,
Держа в руках последнюю надежду!
Но он Любовь уже не удержал -
И эта жизнь, что за него боролась,
Хоть он её фиалками сшивал ,
По этому же шву и распоролась.
Он был художник. С пёстрою судьбой,
Со взглядом, ни к чему непараллельным.
Картину он всегда носил с собой:
"Фиалки в бутыле из-под портвейна".
Свидетельство о публикации №114032511251