12.04.2009 г.
Рос уснувших тонкое цепкое пламя…
Сто десятый, десятый, первый
Километр.
Расстоянье собрано в миллионы
Провалов памяти.
Рос бессонниц липкое звонкое утро.
Только заживо нерв откроется
Там где косность ключами взбитыми
Бесконечно восходом колокол.
Юность шаткая, дверь завалена
Метким, тонким и прочным
Трением
О бумагу пера.
К тебе ли песнь?
Безоружно редкие полночи
Разыскав ветра проходящие
Растворившись – первое
Лунное.
1668
© Copyright: Ося Осень, 2014
Свидетельство о публикации №114032510433
Свидетельство о публикации №114032510433
Рецензии