Отзывы и посвящения Владиславу Наговицыну

20 августа 2010 г. умер поэт Владислав Наговицин (Граф Шувалов)

Последнее стихотворение Влада.
Как говорил мне господин Гамзатов,
На небе увидав усталый клин,
Что завтра, а быть может, послезавтра
Ты можешь оказаться не один.
Не будешь жить спокойно и довольно,
Хватая всё подряд, как воробей,
А просто поутру уснешь спокойно
И влипнешь в стаю белых журавлей…
****
Всё проходит в этом мире... Горько.
Всё горчее горечи потерь.
ПСС: Есенин, Диккенс, Горький.
Телевизор. Печь. Электродрель.
Розовая дымка. Перфоратор.
Простота души. Родимый край.
Клавиши. Ударники. Вибратор.
Голубой щенок. Вороний грай.
Бабушка. Отец. Будильник. Пушкин.
Холодильник. Банка огурцов.
Нос. Язык. Ботинки. Ноги. Уши.
Яйца, наконец с концом концов.
Остаются - ручка и бумажка,
Безлимитный выход в Интернет,
И уже ни капельки не страшно.
Потому что будущего нет...

Владимир Плющиков

В конце июля Влад мне по телефону прочитал два стихотворения. Ничего вроде бы не предвещало, но тональность его стихов изменилась. Вот финал второго и, как выяснилось, последнего...
"Остаются - ручка и бумажка,
Безлимитный выход в Интернет,
И уже ни капельки не страшно.
Потому что будущего нет..."
Владиславу Наговицину. Виталий Иванов
Прости меня, Влад… и спасибо тебе!
За то, что в моей приключился судьбе…
Прости, что читал тебе мало стихов
И слушать твои не всегда был готов;
За то, что мы пили дешёвый коньяк
И жизнь прожигали с улыбкой - пустяк…
Спасибо за то, что мы были честны,
Ни в ком не искали ни зла, ни вины
И вместе умели шутить и грустить,
Из дружбы бокала нектар пригубить…
Земля тебе пухом… и Света у Врат…
Я знаю, ещё мы увидимся, брат!
23 августа 2010 г.

Владиславу Наговицину.
Владимир Лавров

Я брожу под дождем, вспоминая те редкие встречи,
Когда мы разбавляли стихи золотым коньяком…
Фотографию, где ты Виталию сбросил на плечи
Свою руку, я сделал в тот вечер… я ком
Проглочу, извини, и продолжу воспоминанья.
Мы сидели на Невском, смеялись, шутили и ты
Говорил, что уже истончали от скуки желанья,
И что так же становятся тусклыми грёзы-мечты…
Я не помню дословно, лишь только блестели в оправе
Твои звезды-зрачки, не смотря на белесую ночь
Там, у входа в кабак, где сидим до сих пор, себя травим
Сигаретами, спиртом, уже не умея помочь
Ни себе, ни другим – ты сегодня, мой граф, созерцаешь
Нас оттуда, откуда не слышно, не видно тебя…
Только знаешь… конечно я знаю, я знаю, что знаешь,
Как нам трудно теперь будет жить… И я слышу – трубят
Наверху, в темноте, серебристые звонкие горны,
Призывая к себе твою душу, но только, прошу, не спеши!
Нам Виталий нальет, и я ком растворю в своем горле,
А потом ты опять почитаешь стихи, рассмешишь
Нас такими твоими иронией и сарказмом,
Да и сам рассмеешься, забыв, что такое беда.
Знаешь, я не сумел сохранить свою веру в волшебные сказки,
Где живою водой воскрешают героев всегда.
Но я так же сижу с вами вместе в знакомой таверне,
И я слышу тебя, и не верю, что ты уже нем…
Да воздастся нам всем по деяньям и по нашей вере!
Да святится мне имя твое, даже если душа, как в огне!

Памяти Влада 23.08.2010 23:05
Арустамов Юрий

А просто поутру уснешь спокойно
И влипнешь в стаю белых журавлей…
(Владислав Наговицин)
А до неба совсем недалёко,
завершился турнир в темпе блиц.
Улетай к Гумилёву и Блоку.
Этот месяц — охотник на птиц.
Помолчим отрешенно и строго…
Все равно не откроешь секрет,
как вступает в общение с Богом
и судьбу предрекает поэт

Станислав Кутехов

Не могу успокоиться - сердце болит.
Не могу успокоиться - сердце болит.
Умер Влад Ноговицын с Шувалово стрит.
Этой улицы нет, нет и Влада уже
И "дворца" где он жил на седьмом этаже.
Кровь он вылил в кровать и "карету" ноль три
И проспорил старухе с косою пари.
Все поэты азартны и он был таким,
То есть вроде здоров, но и не излечим.
Есть такая болезнь сочинять и творить,
Рецидивы ее по ночам водку пить.
Граф Шувалов ушел в Мир иной налегке,
Словно в песне своей про монарха Буке…

Безымянная Тетрадь: литературный дневник

Мы познакомились с ним в 2004, когда я только-только открывал для себя стихи.ру.
Припёрся на сайт с кучей своих полу-детских стишков, быстренько опубликовал их, и сел скромненько у монитора ожидать оваций и всяких там признаний в гениальности. Влад был первым, кто быстренько спустил меня с небес на землю. Причём в достаточно жёсткой форме. Вот уж кого он терпеть не мог, так это самовлюблённых павлинов и прочих нарциссов. Я даже сперва обиделся - почитал несколько его стишков и объявил - Вы, Ваше Сиятельство, сами хрень всякую строчите без остановки, а всё туда же - критикуете! Примерно с этого и началась наша полу-заочная дружба. Полу- потому, что однажды мы с ним всё-таки встретились... Не могу удержаться от улыбки, вспоминая наши с ним рецензионные пикировки - у Влада был острый язык, и не менее острый ум. Я часто возмущался его отношению к своим стихам - писал он необыкновенно легко, часто, и достаточно небрежно. Его стихи - это скорее эскизы, острые наброски, порой чрезмерно злые, нередко пошловатые и циничные, но...
Я видел в нём Мастера. До конца не раскрывшегося, но Мастера. Он умел жонглировать словами и чувствами как прирождённый фокусник, хотя многим казалось - жулик:) Конечно это перебор, но я однажды назвал его поэтическим клошаром Питера, и добавил (да простят меня ценители исключительно классической литературы): Влад, ты точно так же роешься в помойке жизни, как Достоевский, только у тебя это получается смешно.
Стихирские старожилы помнят этого неугомонного автора и рецензента - многих он довёл до белого каления своей беспардонностью и насмешками...
Мы встретились с ним в декабре. Он пол-дня водил меня по Невскому и рассказывал, рассказывал, рассказывал... Он был влюблён в свой город, он знал его почти наизусть, он был потрясающе начитан, воспитан и застенчив... Вот такое вот несоответствие творчества и личности. Я не говорю, что он гений - он просто очень интересен... и я скучаю по нему.
Влад не дожил месяц до своего сорокалетия. Мне очень не хватает моего Графа Шувалова - Владислава Наговицина... Светлая память тебе, поэтище!
Безымянная Тетрадь


Графу Шувалову. Последнее

Мне не найти сегодня места,
Я спорю с Богом: Ты неправ -
Посмертным званием “Маэстро”
Перечеркнув живое “Граф”.
Печальный приз – уйти до срока
Вручаешь словно наугад,
И без пяти минут пророка
Заносишь в свод земных утрат.
Рай для поэтов – наказанье,
Нет вдохновенья без грехов,
А бесконечность ожиданья
Нужна ль поэту без стихов?
Он был насмешлив и циничен,
Чем музу доводил до слёз,
Порою пьян, нередко взвинчен,
Но что бесспорно – виртуоз.
И лишь Тебе было известно
Как он доверчив и раним,
И обо всём, что грязно – честно…
И с хамами - не подхалим.
Жизнь, как обычно, у поэта
Необустроена и зла,
Но он сказал бы: счастье – это
Стихи на кончике пера.
И Твоей щедрою рукою
Он осчастливлен был стократ…
Ну почему же (Бог с Тобою)
Ты не вернёшь его назад?
Ведь не придворный и медовый,
И нимб не лезет на чело…
Он просто грешный и бедовый,
Так что ж так больно без него…?

Безымянная Тетрадь   22.08.2011 10:22