Слова

И снова плюнул на бумагу, и буквы выстроились в ряд,
Бумага не краснеет, не рабеет, слова не станут, как хотят.
Слова, что на бумаге не убить, не утопить в ведре, как маленьких, ещё слепых котят,
Они всесильны и слабы, они есть мусор и есть клад, они и в бездну упадут, и к звёздам воспарят.
Пронзят насквозь и не заденут даже плоть, это оружие другой немного масти,
Слова затянут раны незаметные для глаза, те, что оставили различных чувств ненастья.
И в старой книге говориться, что первым было слово... Но всё - таки из чей же пасти?
Но слово - буквы, которых сочетание, несет с собой познанье, боль, желанье, слёзы, счастье...
Властью большей, чем любой правитель наделён, слова владеют, и ключами к чувствам
Слова дополнят взгляд, один нюанс, если в владельце взгляда далеко не пусто,
Они не есть машина времени, но могут повернуть туда, где было весело и грустно.
Слова есть высшее, но только после чувств, могучее, изящное искусство.
Отсутствие тех самых слов, как странно слышать, но "говорят" о многом,
Это коррозия не трогающая плоть, зато съедающая душу тихим ходом,
Молчание не есть нехватка слов, граница между мыслями и тем, чем рот наполнен.