А. Башлачёву, Воспоминание или последний блюз

Я вспоминаю, вечного бродягу,
в потёртых джинсах, в кожаной куртяге,
потрёпанной, но не такой уж старой,
всегда и всюду, со своей гитарой.
Он появлялся и куда - то пропадал.
Он был, как праздник, как бразильский карнавал.
Он пел стихи, надрывно, словно звал.
Все знали это, но никто его не знал.
Не знали, что в душе его кипит,
не знали, чем он болен, что болит.
И никогда, и ни о чём он не просил,
однажды только, выбившись из сил,
когда обвёл число в календаре,
в коротком месяце, морозном феврале.
Когда взывал к надежде снова жить,
как до последнего пытался жизнь любить...
Я вспоминаю каждый раз его и всё же,
лишь мысли обжигают и мороз по коже.
А иногда, мне кажется что снова,
я слышу блюз, примерно с этажа восьмого...
               
"На век поэтов", впредь - не брошенная фраза,
как жаль, что понимаем мы, отнюдь не сразу.
Спешим закрыв глаза, на поводу у мнений.
Поэт - всегда поэт, простой и скромный гений.


02.91
04.06.13