Матерям, погибших в Афганистане

Слыл бесхитростным сыном у матери.
И сложения - не богатырского…
На песчаной простреленной скатерти,
Бился птахом, несчастным и стынущим.
Вспоминал о девчонке с косичками.
О подружке её – посноровистей.
Материл этот мир, где циничные
Правят всем без стыда и без совести.
И завидовал тем, кто сопливее,
Тем, кто вырастет в новые истины…

Где-то стала еще молчаливее
Мать, в трагедии этой – не выстояв.

А трагедии не было – в общем то.
По-простому все и по-отечески
Приказало советское общество
Защищай мол,  чужое  Отечество.
Защитил бы, да силой не Муромец,
Да и в ложное, вряд ли поверится.
И осталось, что плакать да щурится
От такой внелогической верности.
Будет праздновать улица майская
Ту нелепую честную жертвенность.

Где-то боль изогнет аномальная
Молодую, красивую женщину.

Похоронят всем миром, поплачутся.
Этим самым – без чести и совести…
И подружка, готовая пачкаться,
О мальчишек для будущей повести.
И они - не наивные, прежние,
А с  проверкой сомнительным ластиком
Верность качества времени Брежнева
И балеты из тамошней классики.
И наличие поля юстиции,
И границы на численность столбиков…

Где-то мать – одинокою птицею
Охраняет могильные  холмики


25.02.14


***