Прости меня, что я не муза

Прости меня, что я не муза,
Вернее, муза не твоя,
Что хомутом, или обузой
Мешаюсь под ногами зря.

Прости, что выцвели одежды,
Что не ласкает голос слух
Журчаньем ласковым и нежным,
И что очаг почти потух.

Прости за то, что не сумела
Отсеять нужные слова.
Да разве в этом только дело,
Коль очагу нужны дрова?

И разве не вдвоем должны мы
Поддерживать тепло огня?
Все смыслы мира не важны,
Коль плачет хоть одно дитя…

Любви уже не будет прежней,
Обиды в памяти сотру,
Я буду жить одной надеждой,
Коль вижу в очаге искру.

Чтоб развести огонь манящий,
Не обжигающий, живой,
Тепло семьи нашей хранящий
И сберегающий покой.

Лишь Бога об одном молю я:
Пусть Он хранит нашу любовь,
Нелицемерную, святую,
Что все прощает вновь и вновь.

Чтоб, побродив по свету, дети
Остановились на бегу
И, суеты оставив сети,
Присели тихо к очагу.

А если вдруг не хватит дров,
Чтобы теплом живым согреться,
Мне хочется без лишних слов,
Подбросить в пламя свое сердце.