Смерть Джона

Снова приходит море.
 Шумит в наушниках, которые снимать боязно, ибо я услышу только тишину и чириканье долбаных несуществующих пташек.
Они сведут с ума меня вскоре.
Я боюсь тишины, я всегда в наушниках, даже когда невмочь.
Это одна из моих сумасшедших замашек.

Лучше всего слушать что-нибудь иностранное, где ни черта не понимаешь.
А то мало ли, что еще поймешь..
Снова голову потеряешь,
Еще одну рану приобретешь.

Море. Вернулось. И не. Отпускает.
Шипит и жжется.
Наваливается и погружает.
"Лечь бы на дно". И если б в подводной лодке моей был кислород, было бы самое оно.
А так - тошнота и неудержимая ересь.

Живется мне серо и скучно, муторно и фиолетово-перспективно.
Мир вымер без исключения весь. Зомби и овощи.
Уже привычно, не так убийственно-тошнотворно, противно.
Странно и непонимаемо.

Я немного похожа на Шерлока, из этого британского сериала, своей безнадежной скукой и тяжелыми формами ненависти ко всей вселенной.
Я, как и он, от всего чертова мира устала.
Устала от своей личины бренной.

Мне бы отстричь свои треклятые волосы,
Купить бубен, дорогой костюм
И положить на все свой воображаемый член.

Море. Обнимает меня своими солеными трех-тонными лапами
И стынет кровь, замедляя движения вен.

Бесполезные палочки по воображаемым барабанам.
"Rape me, rape me!" - поет в наушниках  наркоман.
"Я на всех вас клала!" - кричу я. Они не слышат.
Это они на меня давно положили.
Денег второй уж месяц просит карман.

-Да и кого я, к чертям обманываю?!
Я - не Шерлок. Из меня натуральнее Джон.
Я как и он, вечно опаздываю на раздачу счастья, веду пустующий блог
И гуляя, считаю ворон.
Больше считать некого.

Я - Ватсон, грустный, надломленный и потерянный
С (опять-таки несуществующим) костылем.
В глаза заглядывать каждому прохожему, ища своего Шерлока, никогда не существовавшего.
И дело даже не в характерах имен...

Я уже ненавижу Конана Дойля, всем навравшего -
Куча Ватсонов. Ни одного Шелока.
Врун и подлец.
В пороховницах не осталось пороха, только крысы.
Жжется льдом на башке терновый венец.

Океан. Умирающий в нем - счастливец - красотой и звездами окружен.

Милый Ватсон (ну я, то есть) достает из траурного пиджака воображаемый пистолет, подносит к виску. Жмет на воображаемый курок.

Покойся с миром, дорогой Джон.