Сонет 506. Рассол
Люблю я праздники любые,
Стакан весь выпьешь и плясать!
Но мы ведь слабые такие,
Я после трёх стал умирать.
Врачи – таблетку валидола,
Поп – отходную мне читать,
А дали свежего рассола,
Пить начал снова и плясать.
Откуда же берутся силы,
Чтоб вновь подняться, сесть за стол?
Спасает всех нас от могилы
Из банок с огурцом – рассол!
Богата если им страна,
В уме лишь праздник, не война.
23.03.2014 9:34
© Copyright: Похващев Яков Григоревич, 2014
Свидетельство о публикации №114032302971
Свидетельство о публикации №114032302971
Рецензии
