Усеян Бабочками тюль.
Касаюсь пальцем капсулок их тел.
Всё настоящее помножено на нуль.
Естественный размах окостенел.
И вот оно, рождение искусств:
Их крылышки сковал тяжёлый мел.
А сотня тел - всего лишь сотня пуль.
И страшное движенье - их расцвет...
Гляди же, на полях, на целине
летает миллион слепых комет.
Мгновений миллион. Всё понял Ты.
и слабо прошептал мне: "это Смерть".
22.03.2014
***
© Copyright: Кирилл Радченко, 2014
Свидетельство о публикации №114032302582
Свидетельство о публикации №114032302582
Рецензии
