Жизнь человека, как стекло.
И если его не протереть
изнутри,
то можно совсем не увидеть,
что у него на душе,
о чем он думает.
И тогда проходящим мимо все равно.
Можно долго смотреть,
но даже на треть
не понять,
не осилить.
А человек и не ждет уже,
у него свои бури.
И воспоминания о счастливой лазури,
которая, увы, смогла жестоко обжечь,
потому что он любил до дури.
Но даже счастью приходит конец.
И приходят новые лица,
но никогда не забыть ее.
У настоящий любви не бывает границ,
даже если кто-то первым уйдет.
И потому такое бескрайнее небо у птиц,
и ветер качает их на волнах.
Перед любовью все падают ниц,
несмотря на последующий крах.
И после мы похожи на самоубийц,
потому что читаем любовь в глазах.
И исписываем сотни страниц,
чтобы все описать в стихах.
***
© Copyright: Вероника Лаундж, 2014
Свидетельство о публикации №114032301505
Свидетельство о публикации №114032301505
Рецензии