сумерки скрыли заката огарок

                Что  делать  нам  с убитостью равнин,
                с протяжным  голодом  их  чуда?
                О. Э. Мандельштам



Сумерки скрыли заката огарок,
небо по осени – нега сафьяна.
В скомканной жизни так много помарок,
в смерти, должно быть, не меньше обмана.

Я всё никак не отвыкну от воли,
ночи и дни пока держатся рядом,
всё лаконичней слова в приговоре,
дробью дистанция до снегопада.

Голос сиротства, крест долготерпенья,
лики святых на небесной финифти,
осень и всё, что подвержено тленью, -
линии в каллиграфическом шрифте.
Млечная роспись – чистилище бездны,
за преступлением нет наказанья,
кто нас развёл в суете переезда,
что мы остались одни, без названья?

Вирус безвкусицы, выжимки стиля,
клич всё бессовестней, всё бесноватей,
роскошь и кровь расписной деспотии,
кич и лубок показных демократий.

Гроздья рябин, не на бусы, на чётки
делится осень плодами рябыми,
это всё ложь - то, что век был короткий,
что воевал не с собой, а с другими.
Тени теней больше во сто раз роста,
бабы давно своё отголосили,
без отпеваний, за сельским погостом
в кои-то веки унялась Россия.

Путь позади, на камнях у развилок
сказочным слоганом судьбы в подарок,
жизнь – черновик, где так много ошибок,
смерть – чистовик, что не терпит помарок.

Ветер слоняется за листопадом,
в воздухе выцветшем – анорексия,
стал страшным сном, сухостоями ада
рай разнотравья с названьем Россия.



                ноябрь 2011 года