Залетный ангел

По тверскому бульвару я иду не спеша.
И не ладно я скроен,
и не крепко я сшит,
но в моей оболочке запотела душа –
то ли выпить как водку, то ли прочь разрешить.

Пусть летит себе птицей, если ей тяжело
с этой болью в коленях, с этим крахом в спине.
Только вот возвратиться никому не свезло,
а тем более этой, что селилась во мне.

Что селилась и пела: «Будет всё хорошо!»
Трелью ночь разрывала, не давая мне спать,
находила мне дело, жгла мосты и еще
вечно кушать хотела, или попросту жрать.

Я кормил ее плотью, в зоб отверстый кроша.
Неразбавленной кровью своею поил. 
Хоть бы просто спасибо от нее – ни шиша!
Помню,  ангел залетный мне о том говорил:

«Береги, друже, нервы. Это, брат, ничего.
Души – твари такие: не насытиться им».
Видно, я был не первым в скорбном списке его:
принял слово благое и напился с ним в дым.

И теперь по Тверскому я бульвару иду.
Птица рвется на волю: видно пробил наш час.
Где-то ангел залетный распластался на льду:
то ли пьяный споткнулся, то ль молился за нас…