Будущие похороны...

Писать о смерти – это моветон!
И так известно всем, что тяжко умирать,
Что каждый смертный смерти обречён.
Но выход есть: про это не читать!

А смерть уже рядом. Хватает за шею,
Хватает за сердце, кружится в глазах…
Но нет. Я нисколько себя не жалею,
Нет правды в отчаянье, страхе, слезах.

Нет правды! А где она, правда, кто знает?
Искали её люди тысячи лет,
Искали и лгали в легендах о рае,
О демоне, вечном источнике бед.

Не знаю я правды, но знаю, что будет,
Надеюсь, что знаю. Как час тот пробьёт,
Печальное солнце планету разбудит,
И скорбный автобус  за мною придёт.

Всё будет как надо: и грустно, и скромно.
(А в мыслях у всех: «Не тяните! Скорей!»)
Извечный обряд все приемлют покорно,
А как же иначе? Как всё у людей!

Два сына проводят меня в крематорий:
Один из них тихо молитву прочтёт,
Другой лишь гримасу рукою прикроет,
И даже, быть может, слезинку смахнёт.

А юные внуки, конечно же, смогут
Уже послезавтра забыть про меня.
Послышалась музыка. Надо в дорогу.
И правду увижу я в блеске огня!