не новая жизнь

Эта весна – не новая жизнь, а какой-то вечный аборт.
Как волна за кормой, рефлекторно бьюсь о холодный борт,
Пытаясь сдержать огромную махину – уходящий Титаник, а он только усмехается:
«Подохну пусть, сгину, но хоть без тебя, красавица».

Из открытых окон доносятся звуки рояля – сонаты Гайдна, Бетховена.
Студенты лихо наяривают с самого утра, прямо спросонья.
Они возносятся высоко и с этой высоты никого не замечают,
А я как всегда принижена, размазана, не могу оторваться от остывшего чая.

Время строить мосты под сияющим лазурью небом,
Лечить от гриппа простывшие души,
Упиваться истерически смеющимся солнечным светом,
Освобождать из вязанной тюрьмы оглохшие уши.

Мне бы хотелось птицей вернуться в мальчикОвую детскую весну,
Оставаться беззаботной, радостно щебетать на ветке,
Но сама сижу в невидимой, собственноручно возведенной тесной до неприличия клетке,
Мучаюсь от запаха сигарет и совсем никак не усну.

Болит? Безумно! Где именно не смогу точно показать.
Временами самоистязание личности так же велико как девичья способность мечтать.
Все пройдет с годами: и бесповоротная весна и тупая боль.
И часы покажут, как после перезагрузки: «0:00».