Вы не напишете, я знаю;
Не стоит свеч мой антураж,
Победу Вам уже вручаю:
И вот, подсвечник! — тоже Ваш.
Уж думал, Вы игрок прилежный,
Но рукава полны тузов.
В петлице розочка небрежно;
Насмешкой душу на засов.
Перебираете с ленцою
Расклад сегодняшней игры,
Свои намеренья не скрою —
Они, Ami, как мир стары!…
Однако всё ж Вам не по нраву! —
Слова мои, остроты фраз.
Я, верно, сяду в переправу:
Отправлюсь в май, где нет уж Вас!
Но всюду Вы с ухмылкой ночи
Являетесь ко мне в бреду,
Рисуясь нотами всё громче;
Коль не забуду — прокляну!
И вновь в игру: к развязке дело,
На Вас же, Боже, нет лица!
Смотрю в раздачу оголтело:
Фортуна Ваша к Вам… с конца.
Вы не напишете, я знаю —
Вам униженья не к лицу!
Письмо я всё же Вам вручаю:
Простите искренность юнцу.
Вы не напишете, я знаю!
© Copyright: Тот Самый Эстет, 2014
Свидетельство о публикации №114032100132
Свидетельство о публикации №114032100132
Рецензии
"Штирлиц, да вы эстет! А все эстеты, гомосексуалисты" ..... "Семнадцать мгновений весны"
Но это же, конечно, не к вам ...........
Сергей Неистофф 27.03.2014 14:21 • Заявить о нарушении
Но это же, конечно, не к вам ...........
Сергей Неистофф 27.03.2014 14:21 • Заявить о нарушении