ЭХО

Потускнел на небе синий лак
И слышнее песня окарины.
Это только дудочка из глины.
Не на что ей жаловаться так.
А. Ахматова.


1.
Исхлёстанная память -
Секундой проливной.
Упрямыми губами:
"Что было - не со мной".

Лишь душу обломала
О то, что МОЖЕТ БЫТЬ...
Тебя осталось мало:
Мне нечего любить.

И слепну, и немею
В хитросплетеньи тел.
Я больше не умею -
Такой, как ты хотел.

Избыток этой боли
У женщины любой.
Я не играю больше
Ни в радость, и в любовь...

Всё, чем ещё богата,
Двусмысленно ценя,
Верни мои заплаты
И отпусти меня.



2.
Без видимой боли, без тёмной печали
Рождалась мелодия в клетке подъезда.
Курили. Дурили. Любили. Молчали.
Москву, точно лодку, в ладонях качали.
Январь был морозен, по краю надтреснут.
И чревом пустая,из тёмного теста
Земного - без веры, без меры, без места
в остывшем пространстве - игрушка звучала.
О чём она пела,теперь неизвестно,
Теперь неуместно и неинтересно,
Давно уже ставни простыми речами...
И только когда откровенно скучаю,
Такого нелепого слова "невеста"
Привычно подчёркнуто не замечая
За всей монотонностью льющейся песни,
Тихонько, тайком передёрнув плечами,
Я слышу мелодию в клетке подъезда
о том, что не сказано было в начале.





3.
Листья сквозь кружево дня.
Небо. Деревья. Вода.
- Как ты живёшь без меня?..
- Так, как всегда.

Легче, наверно, менять
Стёршийся купол небес...
- Что ты поёшь без меня?..
- Не о тебе.

Курит. Неможется лишь
Под руку рядом шагать...
- Как ты красиво молчишь...
- Нечем солгать.




4.
- Холодно?
- Уйдёшь - уйдёт зима.
В расставанье взгляд светлей и легче.
Говорят, безумие излечат...
Говорят, что жизнь - пройдёт сама...
В неуёмной сутолоке чувств
Искренней усталости не спрятать.
Не умею быть невиноватой.
Виноватой - тоже не хочу.
Глиняная дудочка. Пустяк.
Ветра хрип в осиротелый ставень...
Я внутри почти совсем пустая.
Не на что мне жаловаться так.


97