А в голове все та же строчка, как только сажусь писать.
Наша зима просрочена, и нет времени ждать.
Вслушиваюсь в звуки наушника, отвергая в нем тишину,
Я своим опытом научена, что не ловлю на лету...
Песня все та же - закончена, и я не могу распрощаться,
С словами, что в мелодию вкручены и им остается вживаться
Сильнее, чуть убивая своим неким смыслом, чуть становясь такими
Превращаясь в иное, исчезая на листе чистом и становясь родными.
А во мне все та сторочка, звенит в ушах сквозь тишину,
Наша весна просрочена, и я никак не пойму,
Сколько шагов до обрыва, чтоб полететь вниз,
И, взрываясь от всхлипов биться в оконный карниз.
Вывожу буквы, спрятавшить перед летом,
Утонув в его приближающимся звуке, дышу холодным ветром.
Что-то немного прогнило, но до сих пор сияет солнцем.
Это тепло убило дверь в небольшом оконце.
Просрочено
© Copyright: Алин Южин, 2014
Свидетельство о публикации №114032008004
Свидетельство о публикации №114032008004
Рецензии