Белая Птица
Я не пишу стихи,
Из сердца они
пролились,
Жгучие
строки-слезы
На белый
холодный
лист
Они пролились
обжигая,
Мне душу
в который
раз
Мучительней
боли
не знаю,
Печальней
не видел
глаз
Мглою
сиреневой
ранней,
В семь двадцать одну,
утра,
К постели
измученной
Мамы
Тропа
из Небес
пролегла
Той лунной
дорогой
пустынной
К постели
Смерть
подошла
Борьба была
краткой,
не равной,
И мне
не забыть
никогда.
Я видел, как
в хрупкое
тело,
Чугунная
тяжесть
вползла,
Как жить,
моя Мама
хотела!..
На миг лишь
в сознанье
пришла!..
Дрожащие
пальцы
слепо,
Впорхнули
ко мне
в ладонь,
– Мне страшно,
Витенька…
Очень,
Возьми мою руку,
родной...
Подарок,
иль кара, -
земная,
У пропасти
в небо
стою,
В неведомый
Путь
провожаю,
Маму
Родную
мою,
Сегодня,
вечною
раной
В Душе моей
Память
болит,
А рядом
живая
Мама,
Белою
птицей
парит...
30 декабря 2013 года,
Ростов-на-Дону
Свидетельство о публикации №114032000757