Ветер иву клонит,
Слышен дальний звон.
Мчатся, мчатся кони
Кочевых племен.
Улетели птахи,
Рушатся дома.
Кажется, что прахом
Стала Русь сама.
Но из-под сгоревшей,
Как свеча, избы,
Здесь стоявшей прежде,
Словно перст судьбы,
Выползет мальчонка,
Слезы разотрет,
Меч отца в сторонке
Молча подберет.
Новым утром ранним
Даст богам обет
Отомстить за раны,
Заслонить от бед
Мать свою Россию,
Отчий край окрест
И хранить святыню –
Меч отца и крест.
Святыни
© Copyright: Валентина Хромова, 2014
Свидетельство о публикации №114032002685
Свидетельство о публикации №114032002685
Рецензии