Звонит звонок,
спросить бы – кто там,
да ум тяжёл и нем язык.
тщедушный март в тату и ботах
к моей двери как тень приник:
ничейный гость – за горсткой перца,
адепт случайного сродства,
звонит в моё пустое сердце,
пытаясь вызволить слова,
а мне не пишется…
крамола
чернильно-слёзных февралей
давно ушла, как бес комолый
из клетки рёберной моей.
а мне не пишется…
и бьётся
недужный первенец весны,
по буквам втискивая солнце
в глухой глазок слепой стены,
где груз храню – немой и тяжкий –
гряду несобранных камней…
звонит как в колокол бродяжка,
и – коль не пишется –
по мне.
Все стихи очень разные, хоть и много в них общего - вот что ещё поражает и радует. По мере прочтения это становится ценным наряду с впечатлением частным. Ну, в общем, пишется - по мне)
Не, объективно не об одном и не одинаково. И ритм и характер и слог и размер...к тому же, со временем параметры меняются сильно. Это я о стихах. И автор другой с каждым годом... другая девушка передо мной) И это лишь малая часть перемен. А техника! Впечатления не обманут. Скучно вдруг не становится. Уж поверьте, Вера Александровна)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.